За окном короткий день, огни бегущих машин, дым, темные, тяжелые облака, нависающие над городом. Как будто кто-то очень долго и много курил, а дым так и остался в тропосфере.

Я ощущаю себя не то героем книги Булгакова, не то героиней бульварного романа милой писательницы из Нью-Йорка, у которой семья, кошки, а на бумаге милые романтичные истории.
А Д. сказал, что я больше похожа на кинговского писателя. Забавно. Надеюсь, он не имел в виду сходство с антигероями.

Насильно посадила себя сегодня за ноутбук. Заставила написать несколько абзацев.
Насильно заставляю писать друзьям. Выходить из квартиры. Общаться.
Впереди несколько месяцев насилия.

Я так привыкла к тихой и размеренной жизни, что вид из окна заставляет сердце делать кульбит каждый раз. Не то от неожиданности, не то от страха высоты.
Я свыклась с ролью, погрузилась в нее и даже стала по-своему счастливой.
Тогда почему сердце застучало в пятках, когда Д. сказал, что новогодние каникулы мы проведем за городом?